Nome: Isaac Nejorvik Daxinoff, anche conosciuto come "Mulligun".
Nazionalità: Russa.
Età: Sconosciuta. Si può suppore che vada dai 30 ai 40 anni.
Altezza: 190 cm circa.
Peso: Probabilmente un peso compreso fra gli 90 e i 100 kg.
Capelli: Neri.
Occhi: Neri.

Isaac Nejorvik Daxinoff. Mulligun. Ha iniziato la sua carriera nel mondo del crimine con piccoli lavori di fatica. Si fece notare grazie alle sua abilità e ai suoi "interessanti" mezzi di persuasione, che suscitarono l'interesse di un potente signore della droga di L.A., che lo assunse come guardia del corpo. Successivamente, ormai in possesso di una fama discreta, cominciò ad agire in proprio come Killer a pagamento per chiunque potesse permetterselo. Secondo i nostri registri non ha mai mancato il bersaglio. E' stato addestrato nell'esercito dell'Ex Unione Sovietica ed è un esperto in tattiche d'assalto e spionaggio. Tuttavia, per quanto svezzato alle armi e alla violenza, ciò non basterebbe a renderlo tanto pericoloso. Daxinoff è un mutante. Non sappiamo come abbia ottenuto i suoi poteri, visto che si sono rivelati solo di recente e non durante la pubertà, ma sono temibili. I nostri informatori riferiscono fatti raccapriccianti a dir poco. Secondo le testimonianze, interi drappeli di uomini armati sono stati stritolati da una forza invisibile e poi fusi insieme in un unico ammasso informe di carne.
Il fatto che ne le forze dell'ordine locali ne lo S.H.I.E.L.D. o l'FBI siano ancora riusciti a prenderlo è preoccupante. Visti i suoi ultimi atti nei confronti della concorrenza ora pende una taglia sulla sua testa. Forse, mi vergogno nel dire questo, è un bene. Mi auguro che sia un qualche supereroe a disfarsi di lui ma non dubito della competenza dell'altro lato della barricata...una cosa è certa, sarà una corsa a chi lo becca per primo. Prego solo che non siano coinvolti dei civili.

EDIT: Iscrizioni chiuse.
Partecipanti: Jok, Orph.

Premio: 250 Exp.

Edited by Tatsumaki - 17/5/2009, 22:29

-Che cazzo di giornata! Che cazzo di fottuta giornata!

Sbraita un povero diavolo angustiato, incespicanto fra pozzanghere e mozziconi d'uomo.

-Maldetto Taskmaster...maledetta New York...Ahia! Maldetto barbone!

Inciampa sul corpo avvolto dai cartoni, un colpo secco, qualcosa di duro che quasi gli spacca lo stinco. Impreca nel silenzio e nel buio zoppicando. Si volta digrignando i denti. Taskmaster può prenderlo a calci in culo quanto vuole, ma non uno schifoso senza tetto. Poi lo vede e quasi piange. Non per dispiacere, figuriamoci, ma credeva di aver finito le lacrime molto tempo fa. Cio che colpisce il povero Larry è la paura...assieme all'odore acre e nauseabondo di un corpo in putrefazione.

-O-oddio- sussurra con un fil di voce - Oh Dio santissimo...-

L'uomo a terra con tutta probabilità non aveva più di cinquant'anni. Ora una lunga sbarra di metallo gli penetra nel petto per poi uscire dalla sommita del cranio...riesce a scorgere una sezione del tubo d'acciaio all'interno della bocca spalancata, giù in fondo, che perfora entrambe le mascelle, conficcandosi nel palato. Lo spettacolo è raccapricciante almeno quanto il tanfo che gli aggredisce le narici.
Larry indietreggia scosso da fremiti. Cade.

-Cristo...Cristo! Cri...BLEEEARGHH...!!!

Un conato di vomito interrompe ogni parola, inutile di per se. Non è giornata per Larry, non è proprio giornata.
Qualche ora più tardi è tornato al suo bilocale. Sta cercando di dimenticare l'orrore, il disgusto...ma non ci riesce. Tutto ciò che può distrarlo è il pensiero di un trip imminente. Esce con sedici buste da pochi grammi, una in più di quante ne piazza di solito, è per lui. Coca finissima, di ottima qualità. Ne ha bisogno, ne ha davvero bisogno, poi tutto andrà bene.
Il vicolo è stretto, una scala antincendio che porta al tetto di un palazzo di pochi piani, bidoni dell'immondizia, un vicolo cieco. Odia questa parte della città. Deve farsi...deve farsi. Apre la busta e gli tremano le mani, l'immagine del vecchio nella strada continua a comparirgli davanti agli occhi, è atroce, terribile, ma al tempo stesso non gliene frega niente, c'è solo il viaggio: coca, cucchiaio e accendino sotto quest'ultimo. Presto vedrà la luce...presto...e invece, suo malgrado, scende il buio.
Si risveglia in preda al dolore, col vento della notte che gli scompiglia i capelli sudati. Il sapore del sangue in bocca, un dente che balla. Qualcuno gli sta piegando il braccio.

-Aaagh! Che cazzo fai, brutto stronzo?!

Poi, per la seconda volta nella serata, quella sensazione. Una paura razionale ed irrefrenabile che gli stringe le budella.

-D-Devil??? Ti prego, non ho fatto niente, te lo giuro, assolutamente niente...

Si guarda intorno spaventato, capisce di non avere più coca nelle tasche, poi vede il vuoto sotto di se. Prega.

-Ti scongiuro, non è roba mia, la butterò, non farò mai più nulla del genere, puoi anche tenerla! Davvero!

Il dolore, di nuovo. Il braccio emette un rumore preoccupante, la sua gola un rantolo.


E' tutto un incubo, uno stramaleddetto incubo. Così almeno crede Larry, per un solo istante lo crede davvero, con tutto se stesso. Ma il braccio cede con uno schiocco e capisce che il dolore è troppo vero per far parte di un sogno.

-AAAAHHGGGHHH!!! DIO MIO! NON LO SO DOVE SI TROVA, NON L'HO DETTO NEMMENO A TASKMASTER! DEI BARBONI PARLAVANO DEL TUO QUARTIERE, NULLA DI PIU', TI PREGO, LASCIAMI ANDARE!

Urla disperate di un uomo senza futuro. Non ora, non così. Che speranza più avere? Cosa può dargli ancora questo mondo? Per un secondo spera quasi che Devil lo getti da quel tetto...

Edited by Tatsumaki - 20/5/2009, 16:58

Donald si sveglia con la bocca impastata. Non mangia da due giorni, se esclude quella mezza banana trovata nel cassonetto dei rifiuti e tutto l'alcol che ha in corpo. Non sarebbe strano avere un'allucinazione. Dopotutto è da qualche tempo che non distingue più i sogni dalla realtà bene come una volta. Dormire è l'unico passatempo che gli resta, come gli piacerebbe poter dormire per sempre.
Socchiude nuovamente gli occhi ignorando il volto di teschio che ha di fronte. Un altro sogno, pensa fra se, infagottandosi nel suo impermeabile sporco di ketchup.
Poi la sensazione sgradevole del metallo freddo sulla pelle. Spalanca gli occhi stupefatto, la canna di una 45 che gli preme sullo zigomo.

-Ma che diavolo...?!


Fissa prima l'uomo e poi la pistola, con rinnovato interesse. Ha paura, sente l'impellente bisogno di andare a pisciare...ma sarebbe sconveniente, troppo sconveniente.

-Hei, amico...qualunque cosa tu voglia non so di cosa stai...Agh!

La pistola gli si fa contro con forza, premendo ora sulla tempia. Taskmaster. Lo riconosce, deve aver visto una fotografia su qualche notiziario, forse ai grandi magazzini dove dormiva qualche mese prima. E' un tipo pericoloso, uno che non scherza e che non esita.
Mulligun...chi diavolo è Mulligun? Non conosce nessun fottuto Mulligun! Perchè un barbone, un disperato, dovrebbe interessarsi delle faccende dei super-pazzoidi? Cosa centra in questa storia?
Poi però, un ricordo, un evento rimosso gli torna alla mente come una pesante martellata.
Il russo. Ne ricorda l'accento, gli abiti, persino il dopobarba. Qualche giorno prima era passato di lì, aveva preso un pacchetto nascosto sotto delle mattonelle del pavimento. Cosa fosse non lo sa, ma ricorda il suo sguardo. Occhi freddi e dotati di una luce livida...inquietanti.

-Aspetta! Aspetta...forse posso aiutarti. Circa tre giorni fa è venuto un tizio. Vestiva di nero, aveva una lunga giacca e un maglione a collo alto. Ricordo che disse di essere venuto a cercare qualcosa...Cristo, s'incazzò di brutto con il mio amico McLarry...forse perchè quel pacchetto non era più dove lo aveva lasciato. Non vedo Larry da allora...spero non gli sia accaduto niente di male, poveraccio.

Il suo interlocutore lo fissa interessato...e impaziente.
Si schiarisce la voce con un inelegante colpo di tosse.

-Come dicevo...è venuto qui di notte, vestito in quella strana maniera. Non portava armi se ben ricordo, ma dubito che servissero...se ne è andato poco dopo, portandosi dietro Larry, tutto sconsolato e quello strano incarto. Mi colpirono due cose, oltre alla situazione stessa. Il fatto che fosse entrato senza aprire la porta, chiusa a chiave. E il suo profumo. Non ho mai sentito nulla di così...di così...strano. Sembrava un qualche feromone, come quelli che si mettono addosso i palestrati per attirare il sesso opposto. Una cosa disgustosa.

Guardò Taskmaster preoccupato, stupito della sua stessa loquacità.

-Ah! Ricordo che disse una cosa prima di andarsene. -imita malamente un accento russo da film di serie C- "Questo posto puzza più di Coney Island...".
Non so dirti altro.

Conclude il buon vecchio Donald.